viernes, 30 de marzo de 2012

El viejo escritor


Allí está el viejo escritor.
      Levanta el puro
y espera a que las palabras sumerjan en él.
Sus abuelos
                       Baudelaire  |   Safo y     ‘germanos’
son su guía (muda). Está allí escribiendo
      pero de su tinta nada sale
             solamente una sustancia
enriquecida   |   como mineral |
   y nada ocurre por su cabeza |
              vuelve a ser el claro occidente
o el oriente (donde las jarchas no sirven para nada)
  
espera |
espera en medio de la laguna
      y unas libélulas lo corretean sin cesar
  mientras abren sus bocas
y encienden los grillos
que de sus orejas
escurren hasta robarse el punto y coma
(que nadie usa).

Allá está el viejo escritor.
   Nada ocurre
la primera página acaricia |
   las vocales se mueren de envidia
(ojalá y nunca se vaya       dicen)
y si se va ¿qué tanto harían
entre tanta soga
           o arrillo paralelo?
Es que nada le inspiran las vocales |
las odia    sin mesura        ni concesión

las odia como los animales odian al humano
y como se odia el humano
                                       cada vez que la ola
                                          los precipita
(y en ese verso     se moja por completo el verso
       eso no le gustó al poeta)

¿Dónde quedaron las imágenes de los acantilados
         y sus órbitas en piedras?

Y una mujer le quita la pipa
     (con ritmo se desviste)
                  y comienza a evadir las suculentas
    ondas de la literatura.

‘Pero la literatura no existe’     afirma el escritor
    y sin dedos         ni costilla           desaparece la mujer
(espejismo cardinal    quizás eslabón perdido)
                                 estoy perdido (otra vez dicho)    
   no soy escritor.

Adentro  
aparece una voz
soy anónimo
anónimo
qué quieres
ayudarte
a qué
a escribir
no te creo
estás solo       no
eso no te importa
claro:           escríbeme        escríbeme

No hizo caso.
Entonces el escritor volvió a la hoja en blanco: 
          ballenas | arcos    y ligamentos
    volando sobre la levedad del ser;
             ramas | senderos (alquilados)     y       perlas
                     cayendo en la tempestad y no-salvajismo;
                                 sonajas | reptiles    y manjares
cosiéndose en la espalda somnolienta;
                  parlamentos | ocasiones de contento  y lejanías
   a la par de la agonía;
                        épica | mundo-no mundo    y un bolígrafo seco
            cantaban en el ombligo de su paladar…

escríbeme     escríbeme
el eco entumido le volvía a insistir
escríbeme     escríbeme
eso hizo:
                           estoy aquí
    no hay nada qué hacer
    perros ladran    |   las mariposas también |
arriba hay un ataúd     emergido por mí |
    claveles y         metáforas en el modernismo de vivir |
no entiendo lo que pasa |
             no me importa |
                     todo nace    todo muere
los inmortales están cansados de verse el rostro
mientras se limpian sus gestos (aburridos además)
           pero veo en este mundo
un bebé       desnudo     eternamente desnudo
sueña   |      piensa     y ríe.
       Está en el charco       más grande
   me acerco   | tiene un letrero |
                  es el anónimo.
               Me acerco |
resbalo y me encuentro con sus ojitos  |
escríbeme     escríbeme:
aparecen números y símbolos |
tengo voces dantescas en mi cabeza |
soy animal     me dejo ir allí |

hay un gran vacío
lo empiezo a llenar con agua
                               (y en el vacío están
        todas las formas de escritura
    que pudiera conocer)

Se mira…
 Allí está el escritor
                           dormido en la bañera
                           (en forma fetal   y   quemado). 

9 comentarios:

  1. Ese anonimoo..
    :D
    me atraeeee
    <3!!!!

    aww que bonitos son los blogsss me siento cerca de la gentee.. :D!!
    sigue asiii
    <3

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  2. Gracias, Vitta Delgado, un abrazote, nos leemos por acá ahora :D!

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  3. Me he llevado una gran alegría al ver que vuelves a publicar un blog. Te voy a incluir en mis sitios recomendados para poder leerte asiduamente como hacía antes. Me ha encantado el poema; En él parece residir un escritor encerrado, angustiado y buscando... buscando...buscando... Un fuerte abrazo,

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  4. Hola mimarzgz, lo sé, tuve unas dificultades, sin embargo ahora escribo en este pequeño espacio. Muchas gracias por el comentario, creo que es parte de la búsqueda de escribir. Abrazotes desde México.

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  5. Este poema ya lo había leído, es bueno. Creo que lo has corregido. Me da gusto que hayas regresado, porque así podré leerte. A veces entre algunos versos me hacías recordar a Morelli jajaja. Un abrazo, Diana. Te quiero mucho.

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  6. Este poema ya lo había leído, es bueno. Creo que lo has corregido. Me da gusto que hayas regresado, porque así podré leerte. A veces entre algunos versos me hacías recordar a Morelli jajaja. Un abrazo, Diana. Te quiero mucho.

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  7. Un gusto compartir la palabra con usted...

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    Respuestas
    1. Hola Sr. Tarántula, esperemos seguir leyéndonos. Abrazotes con nuestros tentáculos!

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  8. Hola Toñito:
    Qué bueno leerte nuevamente por aquí. Francamente, este poema no tiene cambios ni mucho menos correcciones, de hecho por este me conocen muchos, por eso es el primero. Te quiero mucho y sigamos escribiendo :D!

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